Нина Богданова

  В подворотнях Питера кружит непогода.
   У разбитых фонарей спрятался испуг.
   Ух, какое страшное нынче время года!
   И пронзает холод от нездешних вьюг.

   Страшно, сыро, зябко, мокро.
   Ветер. Снег. Метель. Туман.
   Царь болотный смотрит в окна.
   Конь под ним, как ураган.

   Всё смешалось под копытом Государева коня:
   Заметает город снегом: шпиль, мосты, Неву, дома.
   Пляшет белая громада по Сенной и островам,
   По литым решеткам сада снежный вьется караван.

   Не покоится, не спится Государюшке Царю.
   Над болотом он кружится, видит будто наяву:
   В кандалах, несчастных толпы, город строят на воде.
   В топкой жиже тонут, стонут. Плач несётся по Неве.

   И взлетает снежной вьюгой крик умершего царя:
  "Вы простите меня, братцы, за великий град Петра.
   Разве стоит душ погибших этот мнимый исполин?
   Сколько ж вас я уничтожил! Сколько мук я сотворил!

   Помогите! Помолитесь! Хоть заплачьте обо мне!
   И Всемилостивый Боже, может, вспомнит о рабе?"

   У-у! Как вьюга разыгралась неземной пургой грозя.
   А над мачтами  металась тень умершего царя.



© Copyright: Нина Богданова, 2016
Свидетельство о публикации №116021806404